JOTAMARIO ARBELÁEZ
Nació en Cali en 1940, en el barrio de San Nicolás. Su padre fue un sastre de Rionegro, Antioquia. Su madre, hija de sastres de Ambato, Ecuador. Hizo su bachillerato en el colegio de Santa Librada, donde lo sorprendió el advenimiento del Nadaísmo, movimiento insurgente fundado por el antioqueño Gonzalo Arango en 1958. No recibió su cartón de bachiller en 1959. Lo recibiría, como “bachiller honoris causa”, en acto solemne, 15 años más tarde, en una ceremonia de desagravio a su madre, con misa en la biblioteca e imposición de la placa de Ilustre Egresado. Todo por la presea ganada por el poema punitivo Santa Librada College, escrito en 1960. Hacía parte del libro Mi reino por este mundo, que mereció en 1980 el Premio Nacional de Poesía Oveja Negra y Golpe de Dados. En 1966 había publicado su primer libro, El profeta en su casa, en ediciones Triángulo, de Medellín. En 1970 tomó las de Bogotá. Ingresó al hippismo, en protesta contra el consumo, y a la publicidad, a incitar al consumismo mismo. Hizo las campañas de varios políticos candidatos a alcaldías y a la presidencia de la república.
En 1995 ganó el Premio Nacional de Poesía del Ministerio de Cultura, con La casa de memoria. En 1999 el Premio Nacional de Poesía del Instituto de Cultura y Turismo de Bogotá con El cuerpo de ella. La edición bilingüe de este libro fue lanzada en París, en la Unesco, en 2002. En 2002 Aguilar publicó Nada es para siempre. Antimemorias de un nadaísta. En 2008 ganó el Premio Internacional de Poesía Víctor Valera Mora, de la Fundación Rómulo Gallegos, con Paños menores, publicada originalmente en México por Alforja y Conaculta.
Fue Secretario de Cultura de Cundinamarca con dos gobernadores sucesivos. Recibió la Orden del Congreso de Colombia en el grado de Comendador. Es columnista de El Tiempo y El País. El auditorio de su colegio fue bautizado Arbeláez Jotamario.
Poemas de Jotamario Arbeláez
Mis antepasados entraron a sangre y fuego en América conquistando y arrasando
Mis antepasados se defendieron con los dientes de esta invasión de bárbaros
Mis antepasados buscaban el oro para cuadrar las arcas de sus monarcas y saciar sus
propias sedes
Mis antepasados ocultaron el oro de sus ritos al sol bajo tierra y bajo las aguas
Mis antepasados nos robaron la tierra
Mis antepasados no pudieron recuperarla
Cómo siento en el alma no haber estado en el cuerpo de mis antepasados
¿De parte de cuál de mis antepasados me pondré contra cuáles?
Si sale el sol es para arruinar la cosecha
Si se presenta la lluvia se desbordan los ríos
Si encendemos la chimenea se quema la casa
Si abrimos la ventana se nos entra un murciélago
No es que el Señor haya perdido el control del planeta
Es que mi amada está enferma
Cuando me pidieron que señalara en el mapamundi
el sitio de la tierra donde quisiera que mi vida
se eternizara
no puse el dedo en Providencia
ni en Camagüey
ni en Pernambuco
Puse a girar la esfera mientras pienso
dónde estarás
Esta mañana se quebró el espejo de la cómoda donde siete generaciones de Arbeláez se
miraron la malacara
y arreglaron el moño de la cabeza y anudaron el pomo de la corbata
y alisaron el pelo y apretaron la faja y aplicaron al cutis alguna crema
y se dieron el visto bueno
para salir de galanteo o a sus puestos de matarifes
o a pasear por el parque del cementerio
o a ponerse a las órdenes del general Uribe para marchar a piedra contra el
conservatismo fortificado
o a sus bufetes o a sus tiendas
de comerciantes del calzado o a sus parroquias porque curas
también los hubo y muy famosos o a su mesa de sastrería
como mi padre
iniciado en el despedace de los paños León & Campana que en ese entonces entraban
libremente al país procedentes del Reino Unido
para delicia de los filipichines.
Mi padre había heredado la cómoda.
En el espejo de esa cómoda mis hermanos y yo aprendimos los tics de los bisabuelos
y el aire de familia que nos une lo tomamos sin duda del mismo pozo
al que ya comenzaban a asomarse con peligro los nacientes retoños de mis hermanas
sedientos sobrinitos de integrarse a la tradición
heredando la malacara
del primer Arbeláez que pisó el golfo de Urabá con el mueble en su carabela.
Lo quebraron de un balonazo.
un día
después de la guerra
si hay guerra
si después de la guerra hay un día
te tomaré en mis brazos
un día después de la guerra
si hay guerra
si después de la guerra hay un día
si después de la guerra tengo brazos
y te haré con amor el amor
un día después de la guerra
si hay guerra
si después de la guerra hay un día
si después de la guerra hay amor
y si hay con qué hacer el amor
LOS INADAPTADOS NO TE OLVIDAMOS, MARILYN
Ahora que los gusanos han echado sobre tu cuerpo la primera palada de olvido
ahora que vives debajo de Los Ángeles sin necesidad de psiquiatras
ahora que el hueso altivo de tu cadera es puro polvo en una caja
y puro polvo son tus nalgas diseminadas por el suelo de raso de tu tumba
ahora que la totalidad de tu cuerpo cabe en la más pequeña de tus polveras
ahora que las uñas de tus pies yacen a tus pies disgregadas como planetas muertos y los
tacones de platino de tus zapatillas de gala se doblan entre canastas de champaña bajo el peso terrible de la ausencia de tu talón de Aquiles
ahora que en tu ropero las polillas han hecho lo propio con tus trajes olorosos a fiesta en
Beverly Hils a Chanel número 5 a los cinco dedos de una mano
ahora que el millonario excéntrico que alquiló la mansión que habitabas en Brentwood ha dejado de buscar tus axilas en los rincones de la sala y organiza con sus invitados un safari de rinocerontes en el Perú
ahora que el psiquiatra que te atendía se ha declarado en quiebra y para pagar sus
impuestos está escribiendo tus 'memorias' y además porque a sus tres esposas les
hacen mucha falta los doce mil dólares mensuales que le entregabas de honorarios
ahora que las pastillas soporíferas que tomaste se agotan rápidamente en las farmacias
como canciones de cuna definitivas
ahora que hasta en las cintas viejas de celuloide se están cerrando tus ojos cansados de
soportar tanta pestaña tanta vigilia tanta viga
ahora que ya nadie sabe quién era norma jean baker porque las Baker norma jean abundan en los directorios telefónicos
ahora que los 188 mil millones de psicópatas ya no te ven en sus sueños en inglés con
leyendas en castellano como una bruja de salem volando sobre un bate de béisbol
ahora que la obra dramática de tu exmarido sobre tu vida ha quedado en tablas ante los
críticos de Broadway
y ha dejado para siempre de alumbrarte el sol de los fotógrafos
oh gata llena de misterio sobre el mercedes benz del olvido
en este pequeño país latinoamericano que se llama Colombia
vivimos varios poetas inadaptados que no queremos olvidarte
(tú Marilyn fuiste más importante para nosotros que la doctrina Monroe)
y que nos acordamos de ti cuando sale la luna sobre los 'jaguares'
cuando bajamos deslizándonos por las pasarelas del jet
cuando leemos en la prensa que Dalí ha hecho de tus senos una escultura de gavetas
cuando pasa por nuestro lado veloz como una sirena una ambulancia blanca de dos pisos
y nuestras mujeres gritan en lo más alto de los ascensores
A veces como ahora te elevamos una oración por qué no te elevamos en una oración
en un réquiem en un anti-réquiem en un responso qué sabemos nosotros de esos
nombres
sólo que cada hombre ora a lo que más ama
sobre todo si lo que más ama está muerto
y es entonces cuando queremos acostarnos boca abajo en el cementerio de Westwood
para sentir en nuestros poros púbicos las lanzas de hierba que crecen desde tus ingles
norteamericanas
ahora que estás muerta y reposas sin muchas esperanzas en la resurrección de los cuerpos
en ese pequeño lugar que es como el ombliguito de América
luego de haber vivido entre reflectores y niebla
entre almacenistas y magnates
entre dramaturgos y policías
entre los espejos y el espejismo
del amor
